***

Я слышу зов могильных плит, что рядами лежат на всех окрестных кладбищах. Слышу тихий шепот надгробных камней и стен склепов, ощущаю медленную силу взглядов памятников, что хотят чего-то, чего я понять не могу. Всей кожей я чувствую то, как вокруг каждого из нас вьется, пронизывая насквозь, стылый, холодный прах, летающий на ветрах перемен.
Непролитая кровь, несвершившиеся смерти зовут, крича в эфир о своей беспомощности. Требуя дать им шанс, которого никто им не может дать. Отчаянно желая избежать своей участи.
Просьбы старых костей о покое и жестким набатом вбивающийся в мозг визг уходящих в небытие душ, жаждущих иного посмертия. Крики умирающих, с силой, достойной паровоза, сметающих своей печалью и пониманием неизбежности бытия. Баланс нарушился, и всё меняется. Смерть, со всей присущей ей безжалостностью и расчетливостью, методично выкашивает все новое и новое сущее, не давая ему шанса. Неотвратимость гибели - вот, о чем кричит, шепчет, скрежечет, визжит и молчит все, до чего может дотянуться мое сознание.
Но не столько неотвратимость гибели пугает их, сколько несвоевременность. Неправильность происходящего. Вечные стражи, Жнецы Душ, не могут помочь, с честью исполняя свой долг.
Только осознание, пришедшее яркой вспышкой к каждому, кто хоть как-то может помочь исправить, направить нити Судьбы, свести правильно её полотно, может дать всему шанс на жизнь. Инсайт, который приходит внезапно, хочешь ты этого или нет.
Все вернется на круги своя. Однако сейчас все зрячие и слышащие обречены беспомощно глядеть, слушать, чувствовать эти хладные плиты, теплые кости, взгляды, и бороться с пронизывающим все страхом конца.