Сон.

Я - сон.
Иду беспечною, тенистою тропой.
По сторонам ни звука. Лишь деревья
Шумят, шуршат опавшею своей листвой,
И птицы. Те, что надо мной,
Хрипя и каркая, сбрасывают перья.

Те перья черной пеленой, живым плащом
Ложатся на истерзанную жизнью душу
И серым дымом, серым пеплом от несожженных костров
Всем закрывают взор на вековой
Покров, который даже богу не разрушить.
Покров сей я назвал бы пустотой.

Я - сон.
Иду дорогой, облаченный в пустоту,
Скрывающую как доспех изъяны,
Что найти способен каждый,
Стоит лишь вглядеться.
Я - сон. Я - лунный свет, струящийся из детства.

Я - твоя жизнь. И я же - твоя смерть.
Ни в Серых Пустошах, ни в райских кущах,
Тебе не скрыться от того, что я несу.
Тебе любой из мертвых, что в долине Тени, это скажет.
Иди. Иди своей тропой.
Пусть свет дневной или ночной
Своим сияньем путь тебе укажет.
Но только помни: я приду.
И за тобой и за друзьями.