Знаете, я скоро умру. Нет, я не собираюсь идти на осознанный суицид, по крайней мере пока. Просто ощущение близкой смерти, будто она стоит за моим плечом и что-то шепчет. Понимаю, есть что-то глупое в таком описании, даже, скорее, романтическое, но что поделать, если это так?
Я не разочарован в жизни, нет. Просто она слишком часто преподносит на блюдечке с голубой каемочкой то, его я не хотел бы получить. Проблемы в личной жизни, проблемы в учебе, и не из-за моей лени или чего-то там еще, нет, просто проблемы. Не сошлись характером с преподавателями. Я не просил об этом. Я вообще ни о чем не просил жизнь, судьбу, богов, кого бы то ни было. Жил сегодняшним днем, стараясь успеть везде: научные работы, олимпиады и так далее и тому подобное.
Наверное, стоит сказать, сколько мне лет. Мне семнадцать. Удивительно слышать мысли о смерти от семнадцатилетнего недоросля, не правда ли? Нет, отвечаю я на ваш не заданный вопрос, это не следование моде, я не эмарь и вообще не отношу себя ни к одной из существующих субкультур. Родись я на пару-тройку веков раньше, имел бы честь принадлежать к ордену "Посвященных Смерти" или еще какой-нибудь подобной формации.
Ну так вот, вернемся к основной теме. Как уже говорил, все время, сколько себя помню, жил сегодняшним днем, посему вырос хорошим тактиком и никудышным стратегом. Хорошо играл в покер и другие карточные игры, но плохо играл в шахматы. Не азартен, не увлекаюсь, тем не менее играю хорошо. Тактика - прекрасный способ познать самого себя. Разобраться в своих чувствах, ощущениях, работе организма. Я прекрасно знаю, что у меня на душе в данный момент, но это никак не влияет на то, что близкую смерть я ощущаю всей спиной. Ее холодное, не несущее за собой никаких чувств дыхание будто уже миллионы раз касалось меня, хотя, может быть так оно и было, если принимать во внимание теорию реинкарнации и несколько подобных ей.
И вот в чем загвоздка - я нисколько не опечален этим фактом. Я принимаю это чувство как данность, не пытаясь оспаривать это или бороться с этим. Просто принимаю и все. Да, некоторые скажут, что это неправильно, что подросток не может так хорошо ощущать близость собственного конца и это просто минутная блажь, многие утвердятся в мысли, что я очередной недоразвитый идиот, пытающийся свести счеты с жизнью из-за пары неудач на личном фронте или проблем в семье, самое главное - все они будут неправы.
Я стар. Как ни парадоксально, но это так. Я ощущаю себя человеком, прожившим семьдесят, восемьдесят а то и сотню лет. Ведь ни для кого не является тайной, что в таком возрасте люди начинают сами чувствовать, сколько им осталось жить? Так ведь? Надеюсь, это так. Вот примерно к этому ощущению и можно отнести мое чувство.
Некоторые не могут выдержать давления моего взгляда. Стараются отвести глаза, занять чем-то свои руки, только бы не смотреть в мои. Я спросил как то у своей старой знакомой, почему она не смотрит в мои глаза. Знаете, какой ответ я получил? "Они никакие." Вот и все объяснение.
Старый как мир город. Холодное дуновение ветра и высокая женская фигура вдалеке, ведущая за собой вереницу более мелких фигур, как женских, так и мужских. Серое небо без солнца, заполненное клубами дыма от никогда не горевших костров, земля без единого клочка травы, осыпанная пеплом от никогда не горевших тел и холодным, никогда не тающим снегом.
Кровь к крови. Прах к праху. Сила к силе. Хель ждет.
Я не разочарован в жизни, нет. Просто она слишком часто преподносит на блюдечке с голубой каемочкой то, его я не хотел бы получить. Проблемы в личной жизни, проблемы в учебе, и не из-за моей лени или чего-то там еще, нет, просто проблемы. Не сошлись характером с преподавателями. Я не просил об этом. Я вообще ни о чем не просил жизнь, судьбу, богов, кого бы то ни было. Жил сегодняшним днем, стараясь успеть везде: научные работы, олимпиады и так далее и тому подобное.
Наверное, стоит сказать, сколько мне лет. Мне семнадцать. Удивительно слышать мысли о смерти от семнадцатилетнего недоросля, не правда ли? Нет, отвечаю я на ваш не заданный вопрос, это не следование моде, я не эмарь и вообще не отношу себя ни к одной из существующих субкультур. Родись я на пару-тройку веков раньше, имел бы честь принадлежать к ордену "Посвященных Смерти" или еще какой-нибудь подобной формации.
Ну так вот, вернемся к основной теме. Как уже говорил, все время, сколько себя помню, жил сегодняшним днем, посему вырос хорошим тактиком и никудышным стратегом. Хорошо играл в покер и другие карточные игры, но плохо играл в шахматы. Не азартен, не увлекаюсь, тем не менее играю хорошо. Тактика - прекрасный способ познать самого себя. Разобраться в своих чувствах, ощущениях, работе организма. Я прекрасно знаю, что у меня на душе в данный момент, но это никак не влияет на то, что близкую смерть я ощущаю всей спиной. Ее холодное, не несущее за собой никаких чувств дыхание будто уже миллионы раз касалось меня, хотя, может быть так оно и было, если принимать во внимание теорию реинкарнации и несколько подобных ей.
И вот в чем загвоздка - я нисколько не опечален этим фактом. Я принимаю это чувство как данность, не пытаясь оспаривать это или бороться с этим. Просто принимаю и все. Да, некоторые скажут, что это неправильно, что подросток не может так хорошо ощущать близость собственного конца и это просто минутная блажь, многие утвердятся в мысли, что я очередной недоразвитый идиот, пытающийся свести счеты с жизнью из-за пары неудач на личном фронте или проблем в семье, самое главное - все они будут неправы.
Я стар. Как ни парадоксально, но это так. Я ощущаю себя человеком, прожившим семьдесят, восемьдесят а то и сотню лет. Ведь ни для кого не является тайной, что в таком возрасте люди начинают сами чувствовать, сколько им осталось жить? Так ведь? Надеюсь, это так. Вот примерно к этому ощущению и можно отнести мое чувство.
Некоторые не могут выдержать давления моего взгляда. Стараются отвести глаза, занять чем-то свои руки, только бы не смотреть в мои. Я спросил как то у своей старой знакомой, почему она не смотрит в мои глаза. Знаете, какой ответ я получил? "Они никакие." Вот и все объяснение.
Старый как мир город. Холодное дуновение ветра и высокая женская фигура вдалеке, ведущая за собой вереницу более мелких фигур, как женских, так и мужских. Серое небо без солнца, заполненное клубами дыма от никогда не горевших костров, земля без единого клочка травы, осыпанная пеплом от никогда не горевших тел и холодным, никогда не тающим снегом.
Кровь к крови. Прах к праху. Сила к силе. Хель ждет.
